viernes, 31 de diciembre de 2010
jueves, 30 de diciembre de 2010
miércoles, 29 de diciembre de 2010
lunes, 20 de diciembre de 2010
Preguntas paridas.
Un budín... ¿es un Buda chiquitín?
O... Cuando te retiras... ¿sufres una recaída?
O... El agua de mesa... ¿por qué no sabe a madera?
O... El bisteck apanao... ¿lo agarraron a lapos en la cocina?
O... Cuando te retiras... ¿sufres una recaída?
O... El agua de mesa... ¿por qué no sabe a madera?
O... El bisteck apanao... ¿lo agarraron a lapos en la cocina?
jueves, 16 de diciembre de 2010
miércoles, 15 de diciembre de 2010
viernes, 26 de noviembre de 2010
jueves, 25 de noviembre de 2010
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Frase parida.
Yo quiero esa pizza... Esa pizza de ingredientes simples... Dame una Pizzanlof, por favor...
sábado, 6 de noviembre de 2010
viernes, 22 de octubre de 2010
domingo, 17 de octubre de 2010
viernes, 15 de octubre de 2010
lunes, 11 de octubre de 2010
Poema 8
El niño vestido de príncipe, colgado de
ricas cadenas, pierde el gusto de su juego, porque
su atavío le estorba a cada paso.
Por temor a rozarse o a empolvarse, se
aparta del mundo, y no se atreve ni siquiera
a moverse
Madre, ¿gana él algo con ser esclavo de ese
lujo que le aparta del polvo saludable de la
tierra, que el roba el derecho de entrar en
la gran fiesta de la vida de todos los hombres?
Ofrenda Lírica / Rabindranath Tagore
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Frase parida.
Si tu ex es una mierda, no lo dejes suelto por ahí, alguien podría pisarlo y ensuciarse...
domingo, 26 de septiembre de 2010
viernes, 24 de septiembre de 2010
lunes, 20 de septiembre de 2010
domingo, 19 de septiembre de 2010
La naranja / Mario Quintana
La naranja
La naranja cortada por la mitad,
húmeda de amor, ansía la otra...
Y así, bien así es que yo te deseo.
A Laranja
A laranja cortada ao meio,
úmida de amor, anseia pela outra...
E assim, é bem assim que eu te desejo!
(Preparativos de viagem, Mario Quintana) Traducción de Óscar Limache
sábado, 18 de septiembre de 2010
Pregunta parida ilustrada del día...
Si en las tiendas dice "ventas en general"... ¿el general llevará los letreros?
viernes, 17 de septiembre de 2010
miércoles, 15 de septiembre de 2010
jueves, 9 de septiembre de 2010
domingo, 5 de septiembre de 2010
Frase parida.
¡Qué tristeza que cuando muere el amor uno no puede ponerle "Descanse en paz" en su epitafio!
viernes, 3 de septiembre de 2010
Tiempo alguno
Y cuando la agonía de la espera falleció, te acercaste a darme un beso y confundiste mis labios con mis marcados repliegues faciales...
miércoles, 1 de septiembre de 2010
lunes, 30 de agosto de 2010
Pregunta parida del día...
Si la universidad es una cosa de locos... ¿será que fue hecha por los locos Adams?
domingo, 29 de agosto de 2010
jueves, 26 de agosto de 2010
Frase bien parida.
Tolerancia es que a uno le guste que en la sociedad haya cosas que no le guste.
(Fernando Savater)
(Fernando Savater)
domingo, 22 de agosto de 2010
sábado, 21 de agosto de 2010
Realmente solos...
Voy a quererte tanto que nuestras sombras lamentarán ser sólo sombras... Lamentarán no tener labios para imitar nuestros besos... Lamentarán no dibujar sonrisas como las nuestras... Lamentarán no poder sentir el amor que nos damos... Se sentirán tan tristes, tan impotentes de estar tan cerca de nosotros y no sentir ese amor, que se irán, se alejarán... Viajarán anhelando algún día ser humanos... Y quedaremos solos... Solos, tú y yo, derritiéndonos, mezclándonos, reinventándonos... Hasta empalagarnos de amor...
lunes, 16 de agosto de 2010
Frase parida del día.
Tú te vas de shopping a los supermercados... Las empresas se van de shopping al Congreso...
martes, 10 de agosto de 2010
Frase bien parida.
Cuando se trata a alguien como si fuese idiota es muy probable que, si no lo es, llegue pronto a serlo.
Fernando Savater.
Fernando Savater.
sábado, 7 de agosto de 2010
Pregunta parida del día...
Si hay cine independiente... ¿cuándo se celebra el día de su independencia?
jueves, 5 de agosto de 2010
Pregunta parida del día...
Si bailarín es la persona que sabe bailar... Tallarín, ¿será la persona que sabe tallar?
domingo, 1 de agosto de 2010
sábado, 31 de julio de 2010
Frase parida del día.
El suspiro que das luego de ir al baño sólo es comparable con el suspiro que das cuando estás enamorado.
jueves, 29 de julio de 2010
martes, 27 de julio de 2010
lunes, 26 de julio de 2010
viernes, 23 de julio de 2010
Pregunta parida del día...
Si San Fernando es la buena familia... ¿por qué no tiene su serie como Los Simpsons o Los Ingalls?
domingo, 18 de julio de 2010
Frase bien parida.
La esencia de las instituciones de educación inicial debiera servir como modelo de la escuela posterior. Porque la profesora de inicial, a diferencia de otros niveles, no separa el cuerpo del espíritu ni el juego del trabajo ni la autoridad del afecto. Las matemáticas, el lenguaje, las ciencias, están allí como mundo, antes del big bang del currículum, antes de la fragmentación tediosa del saber. Y la curiosidad infantil, su voz, tiene sitio, construye e interroga. Y lo hace también con las manos, con la arcilla, con los plumones, con las tijeritas, con el papel de color, con la danza, con la canción. Y la maestra está atenta al amor propio eludiendo la competencia, dando confianza y aliento, afirmando la identidad.
Constantino Carvallo.
Constantino Carvallo.
jueves, 15 de julio de 2010
Frase bien parida.
Le sorprendería a Saint Exupéry saber que, hoy, lo esencial es invisible a los ojos, no por ineptitud del espíritu, sino por mandato del poder económico.
Guillermo Giacosa.
Guillermo Giacosa.
viernes, 9 de julio de 2010
Frase bien parida.
Se puede ablandar todo, hasta el fierro si lo metes en la candela, pero menos un corazón duro.
Ciro Alegría.
Ciro Alegría.
miércoles, 7 de julio de 2010
Confesiones de un ladrón.
- Me gusta que la gente camine pensativa por la calle.
- No tengo nada contra los italianos, pero detesto los colores verde, rojo y blanco.
- Es bueno estar con dos o tres amigos cuando la oscuridad rodea la calle.
- Duérmete en el carro, no más.
- Es bueno que la gente hable con su celular cerca a la puerta de bajada de la combi.
- No me sorprenden las luces prendidas en las casas en las noches.
- Me jodería bastante que mi apellido fuera Hurtado.
- Los autos me parecen peligrosos, por eso los desARMO.
- Me jode que las telefonías móviles no valoren mi labor.
- No tengo nada contra los italianos, pero detesto los colores verde, rojo y blanco.
- Es bueno estar con dos o tres amigos cuando la oscuridad rodea la calle.
- Duérmete en el carro, no más.
- Es bueno que la gente hable con su celular cerca a la puerta de bajada de la combi.
- No me sorprenden las luces prendidas en las casas en las noches.
- Me jodería bastante que mi apellido fuera Hurtado.
- Los autos me parecen peligrosos, por eso los desARMO.
- Me jode que las telefonías móviles no valoren mi labor.
domingo, 4 de julio de 2010
La falibilidad de la ciencia.
Un artículo reciente en el periódico italiano “Corriere della Sera” discutía la naturaleza de la investigación científica. El escritor Angelo Panebianco argumentaba que la ciencia es, por definición, antidogmática, ya que procede por el experimento y el error y está basada en el principio de la falibilidad, la cual sostiene que el conocimiento humano nunca es absoluto y se encuentra en flujo constante. La ciencia solo se torna dogmática, asegura Panebianco, en el contexto de ciertas simplificaciones periodísticas que transforman lo que habían sido hipótesis prudentes en “verdades” establecidas.
La ciencia, empero, también corre el riesgo de hacerse dogmática cuando deja de cuestionar el paradigma aceptado de una cultura o edad particulares. Sea que sus ideas estén basadas en las de Darwin, Einstein o Copérnico, todos los científicos siguen un paradigma para eliminar teorías que surgen fuera de sus órbitas como la creencia de que el Sol gira en torno a la Tierra.
¿Cómo podemos conciliar la dependencia de la comunidad científica en los paradigmas con el hecho de que la innovación real ocurre solo cuando alguien logra crear dudas sobre las ideas dominantes de la época? ¿Acaso la ciencia no se está comportando dogmáticamente cuando se atrinchera tras los muros de un paradigma favorecido con el fin de defender su poder, y califica de herejes a quienes desafían su autoridad?
La pregunta reviste importancia. ¿Deben ser siempre defendidos o cuestionados los paradigmas? Una cultura (entendida como un sistema de costumbres y creencias heredadas que son compartidas por un grupo específico) no es meramente una acumulación de datos; es también el resultado de la filtración de datos. Cualquier cultura dada es capaz de deshacerse de lo que no encuentra útil o necesario. La historia de la civilización está construida sobre información que ha sido enterrada y olvidada.
En su cuento corto de 1942, “Funes el memorioso”, Jorge Luis Borges nos habla de una persona que recuerda todo: cada hoja de cada árbol, cada ráfaga de viento, cada oración, cada palabra. Por esta misma razón, sin embargo, Funes es un idiota completo, un hombre inmovilizado por su incapacidad de seleccionar y descartar. Nosotros dependemos de nuestro subconsciente para olvidar. Si tenemos un problema, siempre podemos ir con un psicoanalista para recuperar cualesquiera recuerdos que habíamos descartado por error. Afortunadamente, el resto de ellos ha sido eliminado. Un alma es la continuidad de esta memoria selectiva. Si todos tuviéramos un alma como la de Funes, careceríamos de ella.
Una cultura opera en la misma forma. Sus paradigmas, que están hechos tanto de las cosas que hemos preservado como de nuestros tabúes relativos a lo que hemos descartado, son el resultado de la compartición de estas enciclopedias personales. Es con el trasfondo de esta enciclopedia colectiva como sostenemos nuestros debates. Para tener una discusión comprensible para todos debemos empezar desde los paradigmas existentes, aunque sea para demostrar que ya no son válidos. Sin su rechazo del paradigma ptolemaico entonces dominante, el argumento de Copérnico de que la Tierra gira en torno al Sol hubiera sido incomprensible.
Hoy día Internet es como Funes. Como una totalidad de contenido, no filtrada ni organizada, ofrece a cualquiera la capacidad de crear su propia enciclopedia o sistema de creencias. En tal contexto, una persona puede creer simultáneamente que el agua está compuesta por hidrógeno y oxígeno y que el Sol gira en torno a la Tierra. Teóricamente, es concebible que algún día vivamos en un mundo en el que haya siete mil millones de paradigmas diferentes, y en consecuencia la sociedad se vería reducida al diálogo fracturado de siete mil millones de personas, todas hablando un lenguaje diferente.
Afortunadamente, esta idea es solamente hipotética, pero el argumento en sí es posible precisamente porque la comunidad científica depende de ideas comúnmente aceptadas, sabiendo que para desvirtuar un paradigma es necesario primero tener un paradigma al que desvirtuar. La defensa de estos paradigmas puede llevar al dogmatismo, pero el desarrollo de conocimiento nuevo está basado precisamente en esta contradicción. Para evitar conclusiones apresuradas, estoy de acuerdo con el científico citado en el artículo de Panebianco: “No lo sé. Es un fenómeno complejo; tendré que estudiarlo”.
Umberto Eco.
La ciencia, empero, también corre el riesgo de hacerse dogmática cuando deja de cuestionar el paradigma aceptado de una cultura o edad particulares. Sea que sus ideas estén basadas en las de Darwin, Einstein o Copérnico, todos los científicos siguen un paradigma para eliminar teorías que surgen fuera de sus órbitas como la creencia de que el Sol gira en torno a la Tierra.
¿Cómo podemos conciliar la dependencia de la comunidad científica en los paradigmas con el hecho de que la innovación real ocurre solo cuando alguien logra crear dudas sobre las ideas dominantes de la época? ¿Acaso la ciencia no se está comportando dogmáticamente cuando se atrinchera tras los muros de un paradigma favorecido con el fin de defender su poder, y califica de herejes a quienes desafían su autoridad?
La pregunta reviste importancia. ¿Deben ser siempre defendidos o cuestionados los paradigmas? Una cultura (entendida como un sistema de costumbres y creencias heredadas que son compartidas por un grupo específico) no es meramente una acumulación de datos; es también el resultado de la filtración de datos. Cualquier cultura dada es capaz de deshacerse de lo que no encuentra útil o necesario. La historia de la civilización está construida sobre información que ha sido enterrada y olvidada.
En su cuento corto de 1942, “Funes el memorioso”, Jorge Luis Borges nos habla de una persona que recuerda todo: cada hoja de cada árbol, cada ráfaga de viento, cada oración, cada palabra. Por esta misma razón, sin embargo, Funes es un idiota completo, un hombre inmovilizado por su incapacidad de seleccionar y descartar. Nosotros dependemos de nuestro subconsciente para olvidar. Si tenemos un problema, siempre podemos ir con un psicoanalista para recuperar cualesquiera recuerdos que habíamos descartado por error. Afortunadamente, el resto de ellos ha sido eliminado. Un alma es la continuidad de esta memoria selectiva. Si todos tuviéramos un alma como la de Funes, careceríamos de ella.
Una cultura opera en la misma forma. Sus paradigmas, que están hechos tanto de las cosas que hemos preservado como de nuestros tabúes relativos a lo que hemos descartado, son el resultado de la compartición de estas enciclopedias personales. Es con el trasfondo de esta enciclopedia colectiva como sostenemos nuestros debates. Para tener una discusión comprensible para todos debemos empezar desde los paradigmas existentes, aunque sea para demostrar que ya no son válidos. Sin su rechazo del paradigma ptolemaico entonces dominante, el argumento de Copérnico de que la Tierra gira en torno al Sol hubiera sido incomprensible.
Hoy día Internet es como Funes. Como una totalidad de contenido, no filtrada ni organizada, ofrece a cualquiera la capacidad de crear su propia enciclopedia o sistema de creencias. En tal contexto, una persona puede creer simultáneamente que el agua está compuesta por hidrógeno y oxígeno y que el Sol gira en torno a la Tierra. Teóricamente, es concebible que algún día vivamos en un mundo en el que haya siete mil millones de paradigmas diferentes, y en consecuencia la sociedad se vería reducida al diálogo fracturado de siete mil millones de personas, todas hablando un lenguaje diferente.
Afortunadamente, esta idea es solamente hipotética, pero el argumento en sí es posible precisamente porque la comunidad científica depende de ideas comúnmente aceptadas, sabiendo que para desvirtuar un paradigma es necesario primero tener un paradigma al que desvirtuar. La defensa de estos paradigmas puede llevar al dogmatismo, pero el desarrollo de conocimiento nuevo está basado precisamente en esta contradicción. Para evitar conclusiones apresuradas, estoy de acuerdo con el científico citado en el artículo de Panebianco: “No lo sé. Es un fenómeno complejo; tendré que estudiarlo”.
Umberto Eco.
martes, 29 de junio de 2010
Decir que no.
Ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero
ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño
ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero
no obstante
cómo desalienta
verte bajar tu esperanza
saberte lejos de ti mismo
oírte
primero despacito
decir que sí
decir sí quiero
comunicarlo luego al mundo
con un orgullo enajenado
y ver que un día
pobre diablo
ya para siempre pordiosero
poquito a poco
abres la mano
y nunca más
puedes cerrarla.
Mario Benedetti
es difícil
decir que no
decir no quiero
ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño
ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero
no obstante
cómo desalienta
verte bajar tu esperanza
saberte lejos de ti mismo
oírte
primero despacito
decir que sí
decir sí quiero
comunicarlo luego al mundo
con un orgullo enajenado
y ver que un día
pobre diablo
ya para siempre pordiosero
poquito a poco
abres la mano
y nunca más
puedes cerrarla.
Mario Benedetti
viernes, 25 de junio de 2010
miércoles, 23 de junio de 2010
Pregunta parida del día...
Si en los restaurantes piden mozo con presencia... ¿se podrá pedir un mozo a distancia?
lunes, 21 de junio de 2010
Frase bien parida.
No hay que confundir a la poesía con los poemas. El poema es un vehículo de la poesía, pero no el único; la poesía es el espíritu del arte.
Hernán Rivera Letelier.
Hernán Rivera Letelier.
domingo, 20 de junio de 2010
Palabra parida.
Chimuelo. Cuando Elelo preguntó a su profe de Historia del Perú de qué tema estaban hablando. "Chimú, Elo"
sábado, 19 de junio de 2010
Frase bien parida.
Qué desespero trae el amor, yo que no sabía lo que era el amor, ahora lo sé porque no soy feliz.(Vinicius de Moraes)
viernes, 18 de junio de 2010
Preguntas paridas del día...
Si con Cristo todo... ¿formaré mi Imprerio?
Si en el micro, una mujer quiere dar a luz... ¿se le sacará por la ventana de emergencia?
Si en el micro, una mujer quiere dar a luz... ¿se le sacará por la ventana de emergencia?
Palabras paridas.
Elocuente. (Arcaísmo) Utilizado en los años 90 cuando Elo jugaba a las escondidas. "Elo, cuente!"
Síntesis. Estado en que se encuentran la mayoría de universitarios que acaban su carrera. "Sin tesis"
Síntesis. Estado en que se encuentran la mayoría de universitarios que acaban su carrera. "Sin tesis"
martes, 15 de junio de 2010
Preguntas paridas del día...
Si en un partido de Brasil, el primero en tocarla es Elano... ¿el siguiente será Kaká?...
Si Dios proveerá... ¿también proescuchará?
Si Dios proveerá... ¿también proescuchará?
lunes, 14 de junio de 2010
domingo, 13 de junio de 2010
Palabras paridas.
Abuelo. Palabra utilizada por los amigos de Elelo cuando están tristes. "Abu, Elo"
Paralelo. Dícese cuando alguien me da un objeto o regalos. "Para lelo"
Paralelo. Dícese cuando alguien me da un objeto o regalos. "Para lelo"
Preguntas paridas del día...
Si te sientes bien en general... ¿Te sentirías mejor en platea o en mezzanine?
O...
Si en un concierto hay entrada mezzanine... ¿se podrá entrar por la mesaeight?
O...
Si en un concierto hay entrada mezzanine... ¿se podrá entrar por la mesaeight?
Reflexión parida del día.
Un sicólogo en la televisión decía: "El sicópata ve al ser humano como una silla, la cual puede ser rota o destruida en partes, y ser reemplazada luego por otra igual. A ellos no les interesa la vida humana."
Pero, si la especie humana ve a los animales exactamente igual, como simples objetos para su consumo que pueden ser reemplazados y sin importancia, y que, sin duda, tiene un antropocentrismo marcado, entonces creo que los sicópatas son una especie diferente a la humana.
Pero, si la especie humana ve a los animales exactamente igual, como simples objetos para su consumo que pueden ser reemplazados y sin importancia, y que, sin duda, tiene un antropocentrismo marcado, entonces creo que los sicópatas son una especie diferente a la humana.
viernes, 11 de junio de 2010
Frase parida del día.
El mango es la única fruta que mientras se va quedando más calva le van saliendo más pelos.
miércoles, 9 de junio de 2010
Frase bien parida.
"Pensemos por un momento que los ojos lisiados fueran piernas lisiadas. ¡Qué triste desfile veríamos en cualquier calle concurrida. Casi todas las personas irían cojeando, muchas usarían muletas, y otras se trasladarían en sillas de ruedas."
Aldous Huxley
Aldous Huxley
domingo, 6 de junio de 2010
Mirada triste, mirada perdida.
Todos la observaban. Su cuerpo acomodaba su traje rojo de seda. El escote hacía relucir aún más su tostada piel, que parecía haber robado el color del cobre. Su larga cabellera negra, ensortijada, protegía recelosa su rostro, pero ahí era donde sus grandes ojos verdes salían a cautivar aún más al público masculino. Era un adorno que sobresalía ante los muchos adornos lujosos que estaban en la fiesta.
A ella no le importaba cuántos la miraran. Se acercó a la barra. La suavidad era propia de ella. Se sentó cual ave se posa en la rama de un árbol. Cruzó las piernas. En ningún momento perdió de vista al chico que ahora estaba a su lado. Ella pide un apple martini. Lo sigue observando. El tipo se agarraba la frente, con el brazo apoyado en la mesa, haciendo círculos y dibujos invisibles con su dedo en la servilleta. Un vaso de cerveza a su costado.
¿Has venido solo? Él voltea. La mira sorprendido y sus palabras tardan en salir. No, tartamudea, es sólo que... que... mi corazón está solo. Ella da una media sonrisa. Te dejó tu novia. No, es sólo que alguien que yo esperaba no ha venido. ¡Qué casualidad! A mí también me han fallado esta noche. Nunca te había visto antes en alguna fiesta. Me invitó el amigo de una amiga. Él iba a hacer una pregunta, pero ella se adelanta. ¿Por qué no vamos a bailar? Se levanta y lo toma del brazo.
Las copas iban y venían. Intercambio constante de sonrisas. Miradas de envidia para él. En un par de ocasiones se le acercó un amigo para invitarlo al grupo. Él se negó. Estaré con Dania. Todavía nos estamos conociendo. Dió un guiño a su amigo. Este sonrió, afirmó con la cabeza y se fue.
Dime, Rod, ¿por qué no nos vamos a platicar más tranquilos afuera? Él aceptó. Salieron. Ella le pide que le prenda un cigarro. Ella fuma un par de veces. Él está movido y muy sonriente. Ella lo besa. Rod aprovecha la situación y juguetea con sus manos el cuerpo de Dania.
Mi auto está afuera. ¿Qué esperamos? Salen de la residencia. El portero los despide con venia. Saca su llave. Caminan. Abre el carro. Se acerca un tipo. Señor, disculpe pero tiene que pagar el parqueo. ¿Qué parqueo? Rod muestra su cara de confusión, cuando se aparece un tipo por detrás y le da con la pistola en la nuca. El primer tipo que habló le tapa la boca a la chica. Abre la puerta trasera y la mete. El otro recoje al muchacho. Lo pone en el asiento del copiloto y mete las llaves para manejar.
Cuando avanzan un par de cuadras, el tipo del asiento trasero le suelta la boca a Dania. Este sonríe con ella. El que manejaba los mira por el retrovisor y también se ríe. El portero de la residencia se dio cuenta de lo sucedido. Poco pudo hacer, más que apuntar la placa. Rápidamente informa a la policía.
El celular de Dania suena.
Aló
Dania, ¿ya tienes a mi hijastro?
Sí, todo bien. Es algo tonto, la verdad.
Como su padre. Sonríe. En fin, llévenlo al lugar donde quedamos. Ya luego haremos la llamada para el rescate. Ah, y dile a Rodrigo que lo quiero y lo estaré esperando.
Dania cuelga.
Maneja rápido, Rodrigo, que Susana te estará esperando. Él se acomoda el cabello. Sigue manejando.
Susana con las piernas encima de la mesa. Coge un vaso de whiskey. En la mesa hay dos pasajes. Destino: Francia.
Al día siguiente se anuncia en los periódicos: "Hijo de magnate de televisión es secuestrado. Testigos afirman verlo salir de la fiesta con una extraña y atractiva mujer."
En la foto se logra ver al magnate con Susana. Él con cara absorbida por la tristeza. Susana tiene la mirada perdida.
A ella no le importaba cuántos la miraran. Se acercó a la barra. La suavidad era propia de ella. Se sentó cual ave se posa en la rama de un árbol. Cruzó las piernas. En ningún momento perdió de vista al chico que ahora estaba a su lado. Ella pide un apple martini. Lo sigue observando. El tipo se agarraba la frente, con el brazo apoyado en la mesa, haciendo círculos y dibujos invisibles con su dedo en la servilleta. Un vaso de cerveza a su costado.
¿Has venido solo? Él voltea. La mira sorprendido y sus palabras tardan en salir. No, tartamudea, es sólo que... que... mi corazón está solo. Ella da una media sonrisa. Te dejó tu novia. No, es sólo que alguien que yo esperaba no ha venido. ¡Qué casualidad! A mí también me han fallado esta noche. Nunca te había visto antes en alguna fiesta. Me invitó el amigo de una amiga. Él iba a hacer una pregunta, pero ella se adelanta. ¿Por qué no vamos a bailar? Se levanta y lo toma del brazo.
Las copas iban y venían. Intercambio constante de sonrisas. Miradas de envidia para él. En un par de ocasiones se le acercó un amigo para invitarlo al grupo. Él se negó. Estaré con Dania. Todavía nos estamos conociendo. Dió un guiño a su amigo. Este sonrió, afirmó con la cabeza y se fue.
Dime, Rod, ¿por qué no nos vamos a platicar más tranquilos afuera? Él aceptó. Salieron. Ella le pide que le prenda un cigarro. Ella fuma un par de veces. Él está movido y muy sonriente. Ella lo besa. Rod aprovecha la situación y juguetea con sus manos el cuerpo de Dania.
Mi auto está afuera. ¿Qué esperamos? Salen de la residencia. El portero los despide con venia. Saca su llave. Caminan. Abre el carro. Se acerca un tipo. Señor, disculpe pero tiene que pagar el parqueo. ¿Qué parqueo? Rod muestra su cara de confusión, cuando se aparece un tipo por detrás y le da con la pistola en la nuca. El primer tipo que habló le tapa la boca a la chica. Abre la puerta trasera y la mete. El otro recoje al muchacho. Lo pone en el asiento del copiloto y mete las llaves para manejar.
Cuando avanzan un par de cuadras, el tipo del asiento trasero le suelta la boca a Dania. Este sonríe con ella. El que manejaba los mira por el retrovisor y también se ríe. El portero de la residencia se dio cuenta de lo sucedido. Poco pudo hacer, más que apuntar la placa. Rápidamente informa a la policía.
El celular de Dania suena.
Aló
Dania, ¿ya tienes a mi hijastro?
Sí, todo bien. Es algo tonto, la verdad.
Como su padre. Sonríe. En fin, llévenlo al lugar donde quedamos. Ya luego haremos la llamada para el rescate. Ah, y dile a Rodrigo que lo quiero y lo estaré esperando.
Dania cuelga.
Maneja rápido, Rodrigo, que Susana te estará esperando. Él se acomoda el cabello. Sigue manejando.
Susana con las piernas encima de la mesa. Coge un vaso de whiskey. En la mesa hay dos pasajes. Destino: Francia.
Al día siguiente se anuncia en los periódicos: "Hijo de magnate de televisión es secuestrado. Testigos afirman verlo salir de la fiesta con una extraña y atractiva mujer."
En la foto se logra ver al magnate con Susana. Él con cara absorbida por la tristeza. Susana tiene la mirada perdida.
viernes, 4 de junio de 2010
miércoles, 2 de junio de 2010
Pregunta parida del día...
Si dicen que la mujer de hoy tiene metas... ¿será que se volvió deportista?
miércoles, 26 de mayo de 2010
Condenado al almohadón de plumas.
Día 1.
Sinceramente esta condena me parece estúpida. ¿Un almohadón de plumas? ¿y qué me hará una almohada de plumas? Yo creo que debe ser una broma. Seguro dentro de un rato entrarán unos gorilas vestidos de azul para golpearme hasta la muerte. Sí, es lo más probable. Pero, ¿qué necesidad de hacer todo este show? Lo más raro es que la familia del último tipo que yo maté ni se inmutó. Es más, se rieron. Claro, fue una sonrisa con cierto aire maldiciente. Pero, ¿acaso al último momento sintieron pena o simpatía por mí? Está bien que haya tenido que ganarme la vida baleando de aquí para allá, quitando cosas, pero ni siquiera por la tele escuché que condenaran a alguien al almohadón de plumas. ¡Qué mierda! Seguro en el futuro saldré en algún libro como el caso más raro de la historia de las condenas. No sé por qué me ataron los brazos. ¿Pensarán que me desataré la almohada de la cabeza? ¡Qué idiotas! Si con esto puedo dormir tranquilo en el piso. Bueno, es su problema. A dormir como nunca ningún condenado lo ha hecho, con almohada y celda acolchada. Gracias, Dios, gracias. En verdad, gracias.
Día 2
Ya sé de qué me quieren matar estos malditos. Ni un puto vaso, ni un puto pan, ni un plato. Ningún guardia ha venido siquiera una vez en todo el día. Logro ver dos tipos arriba que están detrás de una ventana, que me observan todo el tiempo. Escupo hacia donde están, pero no llego a darles. Alcanzo percibir que se ríen. Yo grito: ¡Comida, comida! ¡Todos los condenados tienen derecho a comida! Ellos se miran y se ríen. Me quieren como su presa. Están esperando que me vuelva totalmente flaco y anémico para romperme los huesos y tirarme a la basura, ó dárselos a cualquier perro callejero. ¡Quiero orinar!, grité. Al rato vino un tipo enorme, casi del tamaño de la puerta. Tenía la cara de acero. Sus ojos, su nariz y su boca a penas eran perceptibles. Parecía que hubiera insultado a su madre. Me tiró la cachetada, me tumbó, rompió mi correa y me quitó el pantalón. Oiga, pero no he violado a nadie. Ni siquiera me escuchó. Sólo me desnudó la parte de abajo y se fue. Quedé desconcertado. Me paré apoyándome en la pared y me fui a la esquina a orinar. ¡Carajo! Ahora me pica la cabeza. ¿Pueden desatarme los brazos para rascarme? Nadie viene. Ya sé, golpearé mi cabeza contra las paredes. Pero no pasa nada. ¿Por qué la tuvieron que acolchar? ¿acaso estoy loco? Alguien que me destape la cabeza, por favor... Alguien que me rasque un ratito... Alguien que...
Día 3.
¡Agua, quiero agua! Siento que no tengo saliva. La cabeza me da vueltas. No me puedo parar. ¡No, otra vez ese gorila! ¿Qué hace? ¿para qué deja ese balde? Creo que es agua. Pero por qué lo dejas tan lejos, maldito. El balde era negro. ¡No me muevan la pared! ¿No ven que estoy a las justas? Ya, llegué al balde. Me arrodillé. Tenía ganas de tragarme toda el agua. Pero, ¿qué es eso? ¿Esa es mi cara? No reconozco mi color, pero me noto más claro. No, seguro estoy alucinando. Beberé no más. Metí mi cabeza al balde, pero no llegaba a donde estaba el agua. La metí más y más. Incliné mucho el balde y se cayó. ¡No! ¡Carajo! El agua en el piso. Yo en el piso, lamiendo lo más rápido posible. De nuevo la cabeza me picaba. Sentía que alguien absorvía mi cabeza. ¿Cómo llegó este río hasta acá? ¿y esa piedra? Me meteré un cabezaso en esa roca y moriré. Sí, no hay tiempo qué perder. Estoy rodeado de peces. ¡Levántenme! ¡Tírenme contra esa piedra! ¿Qué es ese animal? Venía un animal grande y horrible, azul y viscoso, que bajaba desde lo más alto del río, a toda velocidad... Me miraba mientras venía... Aceleró más... Abrió su boca y...
Día 4.
La cabeza me pesa demasiado. Mis ojos se desorbitan. Soy el Dios que todo lo ve, que todo lo sabe, que todo lo puede. Ya verán, saldré de esta mierda lo más pronto posible. ¡Quítenme esta corona! ¿De qué está hecha? Ustedes, perros, ¿qué hacen arriba? Obedezcan a su rey y quítenle esta corona. Dejen de ladrar como perras. Ah, no, ustedes son perras. Les daré lo que les gusta: su hueso. Sí, eso quieren, ¿no? Vengan por su hueso, bastardas. Bajen para... ¿Tan rápido bajaron? No, no... Váyanse, por favor. Sólo soy un simple hueso... ¡Guardias, guardias! Saquen a estos perros de aquí... Mi cabello se adelanta ante mis ojos, me quieren defender. Sí, ataquen... Vamos, ustedes pueden... Ustedes... Ustedes...
(Las aves tienen parásitos que son imperceptibles en el medio habitual. Éstos adquieren proporciones enormes consumiendo sangre. Es casi usual encontrarlos en los almohadones de plumas.)
*Basado en el cuento del maestro Horacio Quiroga, El almohadón de plumas.
Sinceramente esta condena me parece estúpida. ¿Un almohadón de plumas? ¿y qué me hará una almohada de plumas? Yo creo que debe ser una broma. Seguro dentro de un rato entrarán unos gorilas vestidos de azul para golpearme hasta la muerte. Sí, es lo más probable. Pero, ¿qué necesidad de hacer todo este show? Lo más raro es que la familia del último tipo que yo maté ni se inmutó. Es más, se rieron. Claro, fue una sonrisa con cierto aire maldiciente. Pero, ¿acaso al último momento sintieron pena o simpatía por mí? Está bien que haya tenido que ganarme la vida baleando de aquí para allá, quitando cosas, pero ni siquiera por la tele escuché que condenaran a alguien al almohadón de plumas. ¡Qué mierda! Seguro en el futuro saldré en algún libro como el caso más raro de la historia de las condenas. No sé por qué me ataron los brazos. ¿Pensarán que me desataré la almohada de la cabeza? ¡Qué idiotas! Si con esto puedo dormir tranquilo en el piso. Bueno, es su problema. A dormir como nunca ningún condenado lo ha hecho, con almohada y celda acolchada. Gracias, Dios, gracias. En verdad, gracias.
Día 2
Ya sé de qué me quieren matar estos malditos. Ni un puto vaso, ni un puto pan, ni un plato. Ningún guardia ha venido siquiera una vez en todo el día. Logro ver dos tipos arriba que están detrás de una ventana, que me observan todo el tiempo. Escupo hacia donde están, pero no llego a darles. Alcanzo percibir que se ríen. Yo grito: ¡Comida, comida! ¡Todos los condenados tienen derecho a comida! Ellos se miran y se ríen. Me quieren como su presa. Están esperando que me vuelva totalmente flaco y anémico para romperme los huesos y tirarme a la basura, ó dárselos a cualquier perro callejero. ¡Quiero orinar!, grité. Al rato vino un tipo enorme, casi del tamaño de la puerta. Tenía la cara de acero. Sus ojos, su nariz y su boca a penas eran perceptibles. Parecía que hubiera insultado a su madre. Me tiró la cachetada, me tumbó, rompió mi correa y me quitó el pantalón. Oiga, pero no he violado a nadie. Ni siquiera me escuchó. Sólo me desnudó la parte de abajo y se fue. Quedé desconcertado. Me paré apoyándome en la pared y me fui a la esquina a orinar. ¡Carajo! Ahora me pica la cabeza. ¿Pueden desatarme los brazos para rascarme? Nadie viene. Ya sé, golpearé mi cabeza contra las paredes. Pero no pasa nada. ¿Por qué la tuvieron que acolchar? ¿acaso estoy loco? Alguien que me destape la cabeza, por favor... Alguien que me rasque un ratito... Alguien que...
Día 3.
¡Agua, quiero agua! Siento que no tengo saliva. La cabeza me da vueltas. No me puedo parar. ¡No, otra vez ese gorila! ¿Qué hace? ¿para qué deja ese balde? Creo que es agua. Pero por qué lo dejas tan lejos, maldito. El balde era negro. ¡No me muevan la pared! ¿No ven que estoy a las justas? Ya, llegué al balde. Me arrodillé. Tenía ganas de tragarme toda el agua. Pero, ¿qué es eso? ¿Esa es mi cara? No reconozco mi color, pero me noto más claro. No, seguro estoy alucinando. Beberé no más. Metí mi cabeza al balde, pero no llegaba a donde estaba el agua. La metí más y más. Incliné mucho el balde y se cayó. ¡No! ¡Carajo! El agua en el piso. Yo en el piso, lamiendo lo más rápido posible. De nuevo la cabeza me picaba. Sentía que alguien absorvía mi cabeza. ¿Cómo llegó este río hasta acá? ¿y esa piedra? Me meteré un cabezaso en esa roca y moriré. Sí, no hay tiempo qué perder. Estoy rodeado de peces. ¡Levántenme! ¡Tírenme contra esa piedra! ¿Qué es ese animal? Venía un animal grande y horrible, azul y viscoso, que bajaba desde lo más alto del río, a toda velocidad... Me miraba mientras venía... Aceleró más... Abrió su boca y...
Día 4.
La cabeza me pesa demasiado. Mis ojos se desorbitan. Soy el Dios que todo lo ve, que todo lo sabe, que todo lo puede. Ya verán, saldré de esta mierda lo más pronto posible. ¡Quítenme esta corona! ¿De qué está hecha? Ustedes, perros, ¿qué hacen arriba? Obedezcan a su rey y quítenle esta corona. Dejen de ladrar como perras. Ah, no, ustedes son perras. Les daré lo que les gusta: su hueso. Sí, eso quieren, ¿no? Vengan por su hueso, bastardas. Bajen para... ¿Tan rápido bajaron? No, no... Váyanse, por favor. Sólo soy un simple hueso... ¡Guardias, guardias! Saquen a estos perros de aquí... Mi cabello se adelanta ante mis ojos, me quieren defender. Sí, ataquen... Vamos, ustedes pueden... Ustedes... Ustedes...
(Las aves tienen parásitos que son imperceptibles en el medio habitual. Éstos adquieren proporciones enormes consumiendo sangre. Es casi usual encontrarlos en los almohadones de plumas.)
*Basado en el cuento del maestro Horacio Quiroga, El almohadón de plumas.
lunes, 24 de mayo de 2010
domingo, 23 de mayo de 2010
Palabra parida.
Océano. Dícese de lo que decía la pituca cuando Tongo le decía para dormir juntos. "O sea, no"
sábado, 22 de mayo de 2010
Aparentemente bien parida...
Si la felicidad es una ave que podemos criar, la música es el mejor alimento que le podemos dar.
(Elelo)
(Elelo)
Preguntas parida del día...
Si la cumbia pega... ¿el rock azota?
Si la salsa dura... ¿alcanzará para todos?
Si la salsa dura... ¿alcanzará para todos?
jueves, 20 de mayo de 2010
Preguntas parida del día...
Si toalla... ¿yo acá?...
ó
... Si con la tolla te secas... ¿con la lamballa te mojas?
ó
... Si con la tolla te secas... ¿con la lamballa te mojas?
martes, 18 de mayo de 2010
Palabra parida.
Copyright. Lo que hacen los niños norteamericanos cuando no estudiaron para el examen. "Copy, right!"
domingo, 16 de mayo de 2010
viernes, 14 de mayo de 2010
Pregunta parida del día...
Si a los niños de cristal se les debe tratar con sumo cuidado... ¿quiere decir que a los de Universitario y Alianza no se les debe prestar atención?
Recomendación parida.
Si no sabes qué titulo ponerles a tus cuentos o poemas, recurre a los maestros: los periódicos chicha.
Respuesta parida.
Profesora: Si las clases no se entienden, ¿qué gano yo corriendo como profesora?
Elelo: Que sea una profesora con silueta atlética y con buen estado de salud.
Elelo: Que sea una profesora con silueta atlética y con buen estado de salud.
jueves, 13 de mayo de 2010
miércoles, 12 de mayo de 2010
Frases paridas del día.
Un matrimonio exitoso es cuando uno huele los gases del otro y no dice nada.
La tardanza es como el sexo: Si lo hiciste una vez, lo harás dos veces, tres, cuatro...
La tardanza es como el sexo: Si lo hiciste una vez, lo harás dos veces, tres, cuatro...
Preguntas paridas del día...
A propósito, si el mundo se mueve por interés... ¿Por qué no lo usan en vez del petróleo?
¿La comida está caliente? ¿O se está fumando el tenedor?
¿Estrés?... ¿o es cuatro?
Si el hombre tiene entradas... La mujer, ¿le vendió los boletos?
¿La comida está caliente? ¿O se está fumando el tenedor?
¿Estrés?... ¿o es cuatro?
Si el hombre tiene entradas... La mujer, ¿le vendió los boletos?
viernes, 7 de mayo de 2010
Pregunta parida del día...
Si los choferes de combi siempre llevan a sus hijos en la luna trasera... Los cobradores, ¿olvidan a sus hijos en el paradero inicial?
Frase parida del día.
En cierto modo, los cobradores son ambientalistas: cuidan que las calles estén limpias de personas, utilizando al máximo el espacio de sus vehículos.
Derivación parida del día.
Globalización es: que un brasilero, Rubén Dantas, adapte un instrumento peruano, el cajón, a su grupo de flamenco, género español, el cual lo fusionaba con el jazz, género estadounidense.
miércoles, 5 de mayo de 2010
Palabras paridas.
Condiscípulos. Lo que decía Jesús cuando le preguntaban:"¿Con quién está, maestro?".
domingo, 2 de mayo de 2010
Frases bien paridas.
-Cuando me voy de tu lado siento un despego grande y así como un nudo en la garganta.
-¡Dichosa tú que vas a abrazar a un hombre, que lo vas a besar, que vas a sentir su peso! Y lo mejor es cuando te despiertes y lo sientas al lado y que él te roza los hombros con su aliento, como una plumilla de ruiseñor.
-Una boda es esto y nada más. ¿Son los dulces? ¿Son los ramos de flores? No. Es una cama relumbrante y un hombre y una mujer.
-Amarrado por ti, hecho con tus dos manos. A mí me pueden matar, pero no me pueden escupir. Y la plata, que brilla tanto, escupe algunas veces.
-Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima.
-Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad. ¡Cuando las cosas llegan a los centros, no hay quien las arranque!
-Estoy deseando ser tu mujer y quedarme sola contigo, y no oír más voz que la tuya. Y no ver más que tus ojos. Y que me abrazaras tan fuerte, que aunque me llamara mi madre, que está muerta, no me pudiera despegar de ti.
-Vale más ser muerto desangrado que vivo con ella podrida.
-El cuerpo de ella era para él y el cuerpo de él para ella.
-¡Tan pobre! Una mujer que no tiene un hijo siquiera que poderse llevar a los labios.
(García Lorca)
-¡Dichosa tú que vas a abrazar a un hombre, que lo vas a besar, que vas a sentir su peso! Y lo mejor es cuando te despiertes y lo sientas al lado y que él te roza los hombros con su aliento, como una plumilla de ruiseñor.
-Una boda es esto y nada más. ¿Son los dulces? ¿Son los ramos de flores? No. Es una cama relumbrante y un hombre y una mujer.
-Amarrado por ti, hecho con tus dos manos. A mí me pueden matar, pero no me pueden escupir. Y la plata, que brilla tanto, escupe algunas veces.
-Callar y quemarse es el castigo más grande que nos podemos echar encima.
-Porque tú crees que el tiempo cura y que las paredes tapan, y no es verdad, no es verdad. ¡Cuando las cosas llegan a los centros, no hay quien las arranque!
-Estoy deseando ser tu mujer y quedarme sola contigo, y no oír más voz que la tuya. Y no ver más que tus ojos. Y que me abrazaras tan fuerte, que aunque me llamara mi madre, que está muerta, no me pudiera despegar de ti.
-Vale más ser muerto desangrado que vivo con ella podrida.
-El cuerpo de ella era para él y el cuerpo de él para ella.
-¡Tan pobre! Una mujer que no tiene un hijo siquiera que poderse llevar a los labios.
(García Lorca)
viernes, 30 de abril de 2010
Pregunta parida del día...
La pantera rosa... ¿se relacionó con La serie rosa y tuvieron a Tony Rosado?
Derivación parida del día.
Ketchup es el hijo de Ketchupcha y Ketchupchón...
(Obviar la pronunciación de la "p")
(Obviar la pronunciación de la "p")
miércoles, 28 de abril de 2010
Pregunta parida del día...
¿Por qué la gente no se pincha con la misma aguja que se usó con otro, si los moquitos usan su misma aguja para todos y nadie dice nada?
Demasiado (Silvio Rodriguez)
A César Portillo de la Luz
Demasiado tiempo,
demasiada sed
para conformarnos
con un breve sorbo
la única vez.
Demasiada sombra,
demasiado sol
para encadenarnos
a una sola forma
y una sola voz.
Demasiadas bocas,
demasiada piel
para enamorarnos
de un mal gigantesco
y un ínfimo bien.
Demasiado espacio,
demasiado azul
para que lo inmenso
quepa en un destello
solo de la luz.
Demasiado polvo,
demasiada sal
para que la vida
no busque consuelo
en el más allá.
Demasiado nunca,
demasiado no
para tantas almas,
para tantos sueños,
para tanto amor.
Del aprendiz Silvio Rodriguez.
Demasiado tiempo,
demasiada sed
para conformarnos
con un breve sorbo
la única vez.
Demasiada sombra,
demasiado sol
para encadenarnos
a una sola forma
y una sola voz.
Demasiadas bocas,
demasiada piel
para enamorarnos
de un mal gigantesco
y un ínfimo bien.
Demasiado espacio,
demasiado azul
para que lo inmenso
quepa en un destello
solo de la luz.
Demasiado polvo,
demasiada sal
para que la vida
no busque consuelo
en el más allá.
Demasiado nunca,
demasiado no
para tantas almas,
para tantos sueños,
para tanto amor.
Del aprendiz Silvio Rodriguez.
Frase parida del día.
¡Un aplauso para las personas directas!
Y también para los Urbanos, Medio-universitarios, Zonales y Escolares...
Y también para los Urbanos, Medio-universitarios, Zonales y Escolares...
miércoles, 21 de abril de 2010
Decálogo del perfecto cuentista (1927)
1. Cree en el maestro -Poe, Maupassant, Kipling, Chejov - como en Dios mismo.
2. Cree que tu arte es una cima inaccesible. No sueñes en dominarla. Cuando puedas hacerlo lo conseguirás, sin saberlo tú mismo.
3. Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que cualquiera otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
4. Ten fé ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
5. No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado las tres primeras líneas tienen casi la misma importancia que las tres últimas.
6. Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba un viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de las palabras no te preocupes d eobservar si son consonantes o asonantes.
7. No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él, solo, tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
8. Toma los personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta aunque no lo sea.
9. No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue has llegado en arte a la mitad del camino.
10. No pienses en los amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida en el cuento.
Horacio Quiroga.
2. Cree que tu arte es una cima inaccesible. No sueñes en dominarla. Cuando puedas hacerlo lo conseguirás, sin saberlo tú mismo.
3. Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que cualquiera otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
4. Ten fé ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
5. No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado las tres primeras líneas tienen casi la misma importancia que las tres últimas.
6. Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba un viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de las palabras no te preocupes d eobservar si son consonantes o asonantes.
7. No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él, solo, tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
8. Toma los personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos no pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta aunque no lo sea.
9. No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue has llegado en arte a la mitad del camino.
10. No pienses en los amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida en el cuento.
Horacio Quiroga.
¡Sí, gracias a Dios!
Will no la miró cuando ella se volvió para alejarse, no se atrevió a mirarla. Contemplar una vez más el pálido rostro sufriente habría sido demasiado para él. Ella se había levantado de la silla y cruzado la habitación con lentitud, para irse lentamente de su vida. ¿Debía llamarla, pedirle que lo perdonase, decirle que aún la amaba? ¿La había amado alguna vez?
Por centésima vez, el oboe vocal le exigió atención. Sí, ¿la había amado?
–Adiós, Will. –Recordó el susurro de Molly cuando se volvió en el umbral. Y fue ella quien lo dijo... en un murmullo, desde lo hondo del corazón.– Sigo amándote, Will... a pesar de todo.
Un momento después la puerta del departamento se cerró tras ella casi sin un sonido. Un pequeño chasquido seco, y Molly ya no estaba más allí.
El se puso de pie de un salto, corrió a la puerta y la abrió, escuchando los pasos que se alejaban por la escalera. Como un fantasma al alba, un leve perfume familiar persistía, a punto de desaparecer, en el aire. Volvió a cerrar la puerta, entró en su dormitorio gris y amarillo y miró por la ventana. Pasaron unos segundos y la vio cruzar e introducirse en el coche. Oyó el chirrido del arranque, una, dos veces, y luego el tamborileo del motor. ¿Debía abrir la ventana? "Espera, Molly, espera", se escuchó gritar con la imaginación. La ventana permaneció cerrada; el auto comenzó a avanzar, dobló en la esquina y la calle quedó desierta. Era demasiado tarde. Demasiado tarde, ¡gracias a Dios!, dijo una grosera voz burlona. ¡Sí, gracias a Dios! Y sin embargo, ahí estaba el sentimiento de culpa en la boca del estómago. La culpabilidad, la dentellada del remordimiento... pero a través del remordimiento podía sentir un horrible regocijo. Alguien vil y obsceno y brutal, alguien extraño y odioso, que, sin embargo, era él mismo, pensaba alborozadamente que ahora no había nadie que le impidiera tener lo que deseaba. Y lo que deseaba era un perfume distinto, la tibieza y elasticidad de un cuerpo más joven.
(Aldous Huxley)
Por centésima vez, el oboe vocal le exigió atención. Sí, ¿la había amado?
–Adiós, Will. –Recordó el susurro de Molly cuando se volvió en el umbral. Y fue ella quien lo dijo... en un murmullo, desde lo hondo del corazón.– Sigo amándote, Will... a pesar de todo.
Un momento después la puerta del departamento se cerró tras ella casi sin un sonido. Un pequeño chasquido seco, y Molly ya no estaba más allí.
El se puso de pie de un salto, corrió a la puerta y la abrió, escuchando los pasos que se alejaban por la escalera. Como un fantasma al alba, un leve perfume familiar persistía, a punto de desaparecer, en el aire. Volvió a cerrar la puerta, entró en su dormitorio gris y amarillo y miró por la ventana. Pasaron unos segundos y la vio cruzar e introducirse en el coche. Oyó el chirrido del arranque, una, dos veces, y luego el tamborileo del motor. ¿Debía abrir la ventana? "Espera, Molly, espera", se escuchó gritar con la imaginación. La ventana permaneció cerrada; el auto comenzó a avanzar, dobló en la esquina y la calle quedó desierta. Era demasiado tarde. Demasiado tarde, ¡gracias a Dios!, dijo una grosera voz burlona. ¡Sí, gracias a Dios! Y sin embargo, ahí estaba el sentimiento de culpa en la boca del estómago. La culpabilidad, la dentellada del remordimiento... pero a través del remordimiento podía sentir un horrible regocijo. Alguien vil y obsceno y brutal, alguien extraño y odioso, que, sin embargo, era él mismo, pensaba alborozadamente que ahora no había nadie que le impidiera tener lo que deseaba. Y lo que deseaba era un perfume distinto, la tibieza y elasticidad de un cuerpo más joven.
(Aldous Huxley)
Frases bien paridas.
"Un hombre con una guitarra está por encima de un hombre de estado" Lula Da Silva.
martes, 20 de abril de 2010
Palabras paridas
Coversar: Temporada de un músico en la que sólo se dedica a sacar covers.
Peliculón: Dícese de la persona con trasero grande y peludo.
Peliculón: Dícese de la persona con trasero grande y peludo.
domingo, 18 de abril de 2010
Frase del día.
Pasan los meses y la desesperación me pica en los ojos y hasta en las puntas del pelo. (García Lorca)
viernes, 26 de marzo de 2010
¿Por qué no cada uno es un color distinto y formamos un arco iris humano nunca antes visto?
¿Por qué hay que pensar en uno mismo todo el tiempo? ¿por qué hay que ser mejor que los demás? ¿Por qué no cada uno hace los suyo bien y diferente? Cada uno podría ser un color distinto y formar juntos un arco iris humano nunca antes visto.
miércoles, 24 de marzo de 2010
Aníñame la lengua.
El niño la mira. Mirada de manzana acaramelada. Un frío objeto los está apuntado. ¿Qué es eso?, pregunta. ¿Por qué ese objeto hace que ella saque la lengua? Debe de haber algún truco.
La mujer está entretenida en cómo posar, mas no se da cuenta que el niño observa sus hoyuelos. Por un momento le recuerda aquellos huecos que hay en la camisa de su padre cuando se le cae algún botón. ¿Acaso ella tuvo botones?
Oye, oye, ¿no quieres el botón de mi pantalón? Te caería de maravilla. Deja de decir tonterías, niño, y mira a la cámara. Al acercar sus dedos, siente que algo lo jala. Imágenes que el niño guardaba a su temprana edad, pasaban raudas, como pasan las líneas de la carretera cuando uno viaja. Inmediatamente retira sus manos. Oye, qué te pasa. Cambia de cara que no quiero que salgas asustado. Pero el corazón del niño latía, latía mucho, su pecho trataba de resistir. Cállate, corazón, que te van a escuchar. ¿Escucharán los demás como yo te escucho? Decide aprovechar el tumulto, el barullo de la familia caminando y riendo de un lado a otro. Quiere tapar esos hoyuelos por el simple capricho de la infancia. Pero apenas los tocó, fue violentamente absorbido. Absorbido como nave en un agujero negro.
La casa deja de tener la presencia inocente. La mirada dulce ya no nos empalaga. El rímel huye de los ojos de la chica. ¿Huyen de ella? En realidad es llevado por las lágrimas inocentes, a través de un lecho improvisado sobre las mejillas, que salen desde adentro de ¿ella? ¿o de él? La familia pregunta: ¿dónde se fue la inocencia del hogar? Ella se siente mal, tiembla, llora. No sabe qué palabras expulsar. No sabe qué niño mostrar.
Antes de esa foto, ella no sacaba la lengua. ¿Qué sucedió ese día? “¡Es que ese día fue pura joda! ¡Es que ese día quería tu sonrisa!”, piensa. Ahora la saca cada vez que se toma alguna foto con sus amigos. Se dice que es un tic, pero en verdad, ¡oh, en verdad les digo que es el niño que quiere escapar y con sus juguetes de nuevo jugar!
La mujer está entretenida en cómo posar, mas no se da cuenta que el niño observa sus hoyuelos. Por un momento le recuerda aquellos huecos que hay en la camisa de su padre cuando se le cae algún botón. ¿Acaso ella tuvo botones?
Oye, oye, ¿no quieres el botón de mi pantalón? Te caería de maravilla. Deja de decir tonterías, niño, y mira a la cámara. Al acercar sus dedos, siente que algo lo jala. Imágenes que el niño guardaba a su temprana edad, pasaban raudas, como pasan las líneas de la carretera cuando uno viaja. Inmediatamente retira sus manos. Oye, qué te pasa. Cambia de cara que no quiero que salgas asustado. Pero el corazón del niño latía, latía mucho, su pecho trataba de resistir. Cállate, corazón, que te van a escuchar. ¿Escucharán los demás como yo te escucho? Decide aprovechar el tumulto, el barullo de la familia caminando y riendo de un lado a otro. Quiere tapar esos hoyuelos por el simple capricho de la infancia. Pero apenas los tocó, fue violentamente absorbido. Absorbido como nave en un agujero negro.
La casa deja de tener la presencia inocente. La mirada dulce ya no nos empalaga. El rímel huye de los ojos de la chica. ¿Huyen de ella? En realidad es llevado por las lágrimas inocentes, a través de un lecho improvisado sobre las mejillas, que salen desde adentro de ¿ella? ¿o de él? La familia pregunta: ¿dónde se fue la inocencia del hogar? Ella se siente mal, tiembla, llora. No sabe qué palabras expulsar. No sabe qué niño mostrar.
Antes de esa foto, ella no sacaba la lengua. ¿Qué sucedió ese día? “¡Es que ese día fue pura joda! ¡Es que ese día quería tu sonrisa!”, piensa. Ahora la saca cada vez que se toma alguna foto con sus amigos. Se dice que es un tic, pero en verdad, ¡oh, en verdad les digo que es el niño que quiere escapar y con sus juguetes de nuevo jugar!
Un cuento mío que al menos ganó algo.
Ella actriz. Yo aprendiz.
Ella nació para artista. ¡Y qué artista! ¡Actriz de actrices! ¡Y qué papel! ¡De caníbal! ¿Caníbal? ¿Y qué artístico tiene eso? Todo. Además, atractivo. Si tan sólo usted la viera en el escenario poniéndole tanto ahínco a su papel. Con ese aspecto de quinceañera traviesa con encanto pueril, devorando piernas, brazos, cabezas, senos y miembros viriles, mientras su reluciente vestido se llena de máculas rojas por la salpicadura inevitable, el cual se convierte repentinamente en aquel maquillaje que le da el aspecto apasionante que debe tener una actriz.
Todos quedan estupefactos y horrorizados ante aquel acto de ― ¿amor?, ¿pasión?, ¿barbarie?, ¿sadismo? ―, como le llamaría yo, “expresión amorosa”, que se ponen de acuerdo para detener la obra y tumbar el escenario.
― ¡Deténganse! ―dije― Yo compraré este teatro junto con la actriz. No merece quedarse sin trabajo por la mala apreciación artística de ustedes, vulgares.
Entonces todos se retiraron clavándome miradas de repugnancia y de incomprensión.
Al fin, ella y yo, solos sin nada que decirnos. Así que me atreví a iniciar un diálogo preguntándole:
―¿Cómo lo haces?
―No lo sé. Simplemente hago lo que me gusta. ―dijo.
―Genial. Enséñame.
―Pues, ven. ―respondió.
Desde aquel momento no he hecho otra cosa que prestar atención a sus enseñanzas, e ir desapareciendo día tras día con su mágica interpretación.
*Relato Ganador del Tercer Puesto del Maratón de Micro Relatos La Palabra Provocada 2008
Ella nació para artista. ¡Y qué artista! ¡Actriz de actrices! ¡Y qué papel! ¡De caníbal! ¿Caníbal? ¿Y qué artístico tiene eso? Todo. Además, atractivo. Si tan sólo usted la viera en el escenario poniéndole tanto ahínco a su papel. Con ese aspecto de quinceañera traviesa con encanto pueril, devorando piernas, brazos, cabezas, senos y miembros viriles, mientras su reluciente vestido se llena de máculas rojas por la salpicadura inevitable, el cual se convierte repentinamente en aquel maquillaje que le da el aspecto apasionante que debe tener una actriz.
Todos quedan estupefactos y horrorizados ante aquel acto de ― ¿amor?, ¿pasión?, ¿barbarie?, ¿sadismo? ―, como le llamaría yo, “expresión amorosa”, que se ponen de acuerdo para detener la obra y tumbar el escenario.
― ¡Deténganse! ―dije― Yo compraré este teatro junto con la actriz. No merece quedarse sin trabajo por la mala apreciación artística de ustedes, vulgares.
Entonces todos se retiraron clavándome miradas de repugnancia y de incomprensión.
Al fin, ella y yo, solos sin nada que decirnos. Así que me atreví a iniciar un diálogo preguntándole:
―¿Cómo lo haces?
―No lo sé. Simplemente hago lo que me gusta. ―dijo.
―Genial. Enséñame.
―Pues, ven. ―respondió.
Desde aquel momento no he hecho otra cosa que prestar atención a sus enseñanzas, e ir desapareciendo día tras día con su mágica interpretación.
*Relato Ganador del Tercer Puesto del Maratón de Micro Relatos La Palabra Provocada 2008
lunes, 22 de marzo de 2010
Yo soy... Yo no sé quién yo soy.
Quién soy
Quién soy es el personaje constante, desapercibido e incómodo que está siempre conmigo. No lo podría describir exactamente, ni en apariencia ni en perfil de comportamiento, y mucho menos reconocerlo, por más que la policía lo ponga en una fila de cinco delincuentes con carteles y fondo blanco.
A veces sí puedo saber quién soy. Sucede cuando la urdimbre de las aventuras y desaventuras se pronuncia y me eleva en un podio que me da la seguridad de decir “yo soy…”. Pero esto sólo es momentáneo y pasajero porque cuando estoy en otra situación, me pregunto si sigo siendo el mismo o he cambiado. Puedo decir ahora quién soy sin preocuparme que más adelante no recuerde nada de lo que dije.
Soy una de las tantas piedras que son parte de una apacheta, de un camino, de un monte, de una fortaleza, de un monumento, de una ciudad. No me creo más que nadie, pero sí diferente. Soy aquel que no quiere seguir lo que todos piensan que uno debe o tiene que ser. Soy ese loco que piensa que el progreso o el avance tienen que ser grupal y no personal. Soy el que combate contra el “tienes que ser más y mejor que los demás”, porque nos está matando como personas. Soy un ser que concibe la música como alimento primordial. Soy ese que aprende a saber quién es con otras personas, que se encuentra y se reconoce en canciones, en libros, en dibujos, en poesías, en pensadores, en animales… en todo lo humano. Detesto la frase “donde fueres, haz lo que vieres”. Es tonto hacer algo que no quieres simplemente porque todos lo hacen. Como dijo Albert Camus: La estupidez insiste siempre, uno se daría cuenta de ella si uno no pensara siempre en sí mismo. Es la empatía la que rige mis decisiones, las cuales más adelante se vuelven en indecisiones. Pero estar indeciso siempre me hace dudar e interpretar, y pienso que interpretar es la verdad, pese a que esa verdad sea favorable o nociva para mí.
Quién soy es el personaje constante, desapercibido e incómodo que está siempre conmigo. No lo podría describir exactamente, ni en apariencia ni en perfil de comportamiento, y mucho menos reconocerlo, por más que la policía lo ponga en una fila de cinco delincuentes con carteles y fondo blanco.
A veces sí puedo saber quién soy. Sucede cuando la urdimbre de las aventuras y desaventuras se pronuncia y me eleva en un podio que me da la seguridad de decir “yo soy…”. Pero esto sólo es momentáneo y pasajero porque cuando estoy en otra situación, me pregunto si sigo siendo el mismo o he cambiado. Puedo decir ahora quién soy sin preocuparme que más adelante no recuerde nada de lo que dije.
Soy una de las tantas piedras que son parte de una apacheta, de un camino, de un monte, de una fortaleza, de un monumento, de una ciudad. No me creo más que nadie, pero sí diferente. Soy aquel que no quiere seguir lo que todos piensan que uno debe o tiene que ser. Soy ese loco que piensa que el progreso o el avance tienen que ser grupal y no personal. Soy el que combate contra el “tienes que ser más y mejor que los demás”, porque nos está matando como personas. Soy un ser que concibe la música como alimento primordial. Soy ese que aprende a saber quién es con otras personas, que se encuentra y se reconoce en canciones, en libros, en dibujos, en poesías, en pensadores, en animales… en todo lo humano. Detesto la frase “donde fueres, haz lo que vieres”. Es tonto hacer algo que no quieres simplemente porque todos lo hacen. Como dijo Albert Camus: La estupidez insiste siempre, uno se daría cuenta de ella si uno no pensara siempre en sí mismo. Es la empatía la que rige mis decisiones, las cuales más adelante se vuelven en indecisiones. Pero estar indeciso siempre me hace dudar e interpretar, y pienso que interpretar es la verdad, pese a que esa verdad sea favorable o nociva para mí.
miércoles, 6 de enero de 2010
El encuestón de García (César Hildebrandt)
No sé por qué tantos se preguntan cómo es posible que se haya hecho una encuesta de 27,000 personas.
Y más me sorprende que otros planteen dudas técnicas y sospechas financieras respecto de lo que García anunció en la radio donde ya tiene un alto porcentaje de acciones (viles).
Con la complicidad de Raúl, su hermano del alma, este Castro de El Frontón que es García ha vuelto a poner a los medios de vuelta y media, a los ingenuos de pico y patas y a los compañeros tan felices como cuando Sabroso vivía y “La Marsellesa” significaba algo.
No, pues, tardozonzones: la tal encuesta no existe; es uno de esos inventos que García lanza al ruedo para distraer a los televidentes cuando de sacarlos de algún tema impropio se trata.
Y como de lo que se trata es de que la gente no siga pensando en el asqueroso indulto de Crousillat, o en el juicio de Kouri (que implica directamente a la banda), o en la confirmación de la sentencia al asesino y ladrón (y colega) Fujimori, o en la inconstitucionalidad que clama al cielo del TLC con los amos chilenos, entonces viene el Gran Farsante, el Mitómano Inagotable, el Mentiroso Compulsivo, y ensucia otra vez la política con alguna de sus ocurrencias.
Porque así es García.
Puede decir lo que le convenga o lo que le resulte rentable y puede hacerlo sin escrúpulo alguno.
Puede decir cualquier cosa, en suma. Desde que hará “el cambio responsable” hasta que “el Perú se enrumba al primer mundo”.
Su ya larga carrera política es una pirámide egipcia de mentiras. Su propia vida personal es la mentira de cada amanecer. Y el Apra es, gracias a él, una mentira cómica del socialismo a pañuelazos de América Latina.
¿Encuesta con un universo de 27,000 personas?
¡Pamplinas! Cualquier instituto demoscópico del mundo dirá que una encuesta de esa magnitud sería un gasto absolutamente innecesario.
Cuando “Coca Cola” quiere hacer un estudio de mercado sobre nuevas tendencias en los Estados Unidos no llega a los 10,000 encuestados. Las encuestas que se plantean en España para medir la intención de voto de las próximas elecciones bordean, en el mejor de los casos, las 3,000 opiniones.
Algunos reclaman que no se haya convocado a una licitación para ejecutar el “megasondeo”.
¡Más pamplinas! No ha habido licitación porque no ha habido “megasondeo”. No ha habido corruptela (menor) porque todo es un cuento.
García no se ensucia por unos cuantos soles. Cuando él dispone de lo que a otros pertenece siempre se trata de muchos millones –y lo prueban sus ya innumerables bienes inmuebles-.
Lo que ha querido hacer García es darle una manita a Keiko Fujimori –su candidata de corazón y cochinada- y volver a advertirle al empresariado que Humala “sigue siendo un peligro”.
De paso, claro, ha insinuado que el Apra es todavía una opción. No vaya a ser que los empresarios se olviden del partido que hoy los representa.
El cajero Garrido Lecca volverá a pasar con el chancho-alcancía.
Y los empresarios contribuirán a la causa para que el “apocalíptico Humala” sea bombardeado desde Palacio con la mayor cantidad de bombas de humo y granadas de mugre. De eso se trata todo. De mentiras, dinero y cintas de video.
Y más me sorprende que otros planteen dudas técnicas y sospechas financieras respecto de lo que García anunció en la radio donde ya tiene un alto porcentaje de acciones (viles).
Con la complicidad de Raúl, su hermano del alma, este Castro de El Frontón que es García ha vuelto a poner a los medios de vuelta y media, a los ingenuos de pico y patas y a los compañeros tan felices como cuando Sabroso vivía y “La Marsellesa” significaba algo.
No, pues, tardozonzones: la tal encuesta no existe; es uno de esos inventos que García lanza al ruedo para distraer a los televidentes cuando de sacarlos de algún tema impropio se trata.
Y como de lo que se trata es de que la gente no siga pensando en el asqueroso indulto de Crousillat, o en el juicio de Kouri (que implica directamente a la banda), o en la confirmación de la sentencia al asesino y ladrón (y colega) Fujimori, o en la inconstitucionalidad que clama al cielo del TLC con los amos chilenos, entonces viene el Gran Farsante, el Mitómano Inagotable, el Mentiroso Compulsivo, y ensucia otra vez la política con alguna de sus ocurrencias.
Porque así es García.
Puede decir lo que le convenga o lo que le resulte rentable y puede hacerlo sin escrúpulo alguno.
Puede decir cualquier cosa, en suma. Desde que hará “el cambio responsable” hasta que “el Perú se enrumba al primer mundo”.
Su ya larga carrera política es una pirámide egipcia de mentiras. Su propia vida personal es la mentira de cada amanecer. Y el Apra es, gracias a él, una mentira cómica del socialismo a pañuelazos de América Latina.
¿Encuesta con un universo de 27,000 personas?
¡Pamplinas! Cualquier instituto demoscópico del mundo dirá que una encuesta de esa magnitud sería un gasto absolutamente innecesario.
Cuando “Coca Cola” quiere hacer un estudio de mercado sobre nuevas tendencias en los Estados Unidos no llega a los 10,000 encuestados. Las encuestas que se plantean en España para medir la intención de voto de las próximas elecciones bordean, en el mejor de los casos, las 3,000 opiniones.
Algunos reclaman que no se haya convocado a una licitación para ejecutar el “megasondeo”.
¡Más pamplinas! No ha habido licitación porque no ha habido “megasondeo”. No ha habido corruptela (menor) porque todo es un cuento.
García no se ensucia por unos cuantos soles. Cuando él dispone de lo que a otros pertenece siempre se trata de muchos millones –y lo prueban sus ya innumerables bienes inmuebles-.
Lo que ha querido hacer García es darle una manita a Keiko Fujimori –su candidata de corazón y cochinada- y volver a advertirle al empresariado que Humala “sigue siendo un peligro”.
De paso, claro, ha insinuado que el Apra es todavía una opción. No vaya a ser que los empresarios se olviden del partido que hoy los representa.
El cajero Garrido Lecca volverá a pasar con el chancho-alcancía.
Y los empresarios contribuirán a la causa para que el “apocalíptico Humala” sea bombardeado desde Palacio con la mayor cantidad de bombas de humo y granadas de mugre. De eso se trata todo. De mentiras, dinero y cintas de video.
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